Me voy,
entre Kinó, sueño y conversaciones activas.
No, no tengo birra.

Sí. También estoy manija.

Mi lengua tiene sabor a cenizas y barro.

Los ojos se me caen.

¡Hola, ojeras!

El señor Tsoi me canta que esto no es amor.

Y me encantaría hacerle caso.

Ay, ay, ay.

Se me hizo tarde para hacer pochoclos.

Pienso.